Estoy de nuevo en Nueva York y les envío esta postal desde una ciudad que amo y he amado; desde una ciudad rota. Rota; pero luchando por reinventarse, como tantas otras veces.
¿Somos mejores? ¿Estamos perdidos? ¿Hemos cambiado, cambiado por completo?
Aquí tenéis algunas imágenes, algunos momentos, para vosotros.
Ahora estamos en la etapa posterior a la Torre de Babel.
La cultura de Nueva York está ahora completamente fragmentada, y esto sucedió a través del lenguaje.
Antes, aunque aquí se hablaban un millón de idiomas y acentos diferentes, todos intentaban comunicarse lo mejor posible, todo el tiempo. ¡Los neoyorquinos eran famosos por eso! Cualquier día era emocionante, porque desconocidos al azar, de cualquier parte del mundo, te decían algo tonto, gracioso o ingenioso al pasar, y todos conseguían entender lo esencial, sin importar el nivel de inglés de cada uno. Todos estábamos presentes en la alegría de ser estadounidenses —¡neoyorquinos!— juntos.
Esa similitud simplemente ha desaparecido. Culturalmente, esta ciudad podría ahora estar en cualquier parte del mundo: en cualquier ciudad globalista y políglota. La cultura que era Nueva York ha sido destruida por completo.
Esta es la estrategia globalista, ¿verdad? Los globalistas comprenden, incluso mejor que nosotros, lo valiosa que es una cultura específica, y comprenden que si se le asignan suficientes personas de todo el mundo, sin procesos de aculturación ni límites numéricos, al final no queda cultura alguna.
Los angloparlantes no son mejores que los demás, por supuesto, pero hay un valor en una cultura compartida que solo puede surgir a través de un idioma compartido; de hecho, una lengua franca; idioma nacional.
El hecho de que, de alguna manera y de repente, el inglés haya colapsado como el objetivo más remoto del habla común en la ciudad de Nueva York, y que hablar inglés parezca no ser importante en absoluto para muchos de los inmigrantes más recientes, significa que hay soledad, tristeza, aburrimiento y nostalgia relacionados con moverse por la ciudad de Nueva York y sus distritos, viajes que solían ser emocionantes porque conocías gente de todas partes, atravesar su inglés.
De alguna manera, de repente se ha vuelto aceptable por completo ignorar a las personas en las interacciones humanas ordinarias y ni siquiera intentar comunicarse con ellas en un inglés muy básico.
Me subí a un Uber para ir de Manhattan a Brooklyn, y el conductor nigeriano no paraba de hablar en yoruba (creo) por sus auriculares; apenas me reconoció en inglés una vez que subí al coche. Atrás quedaron los días de profundas discusiones filosóficas con taxistas neoyorquinos, de cualquier origen. Este conductor no paraba de hablar en yoruba (creo) con la presencia invisible de sus auriculares mientras salía del coche.
Entré al supermercado cerca de nuestro apartamento en Brooklyn, y la joven que me estaba cobrando no paró de hablar en español con sus compañeros durante todo el proceso de pago, sin interrumpirles ni una sola vez. No me dirigió la palabra en inglés, aunque fui amable en todo momento. Esa frialdad lingüística. nunca Solía suceder.
Incluso los inmigrantes recientes con muy poco inglés en Nueva York solían decir con gusto "¡Buenos días!" o "¡Que tenga un buen día!" —cualquier cháchara que su nivel de inglés les permitiera— hace tan solo unos meses. Todos participábamos en una comunidad lingüística común, sin importar el nivel de cada uno.
Ahora, ese esfuerzo de participación parece simplemente haberse abandonado en muchos ámbitos. No sé cómo ni por qué las culturas cambian repentinamente de esta manera ni por qué el prestigio del inglés se derrumbó repentinamente; pero el hecho de que mucha gente en la City haya renunciado a intentar comunicarse en inglés y tienda a ignorar a quienes no hablan sus idiomas crea una anomia, una fractura. civitasAtomización. Y nos debilita como ciudad. No podemos comunicarnos en tiempos de crisis, ni mucho menos crear cultura, danza o música juntos, ni siquiera iniciar un romance o formar familias juntos; ya no podemos tener esos momentos de humor o de humor, ni los profundos intercambios multiculturales en uniculturales, que tanto echo de menos.
Hay una marcada degradación de lo que sólo puede llamarse estética y una gran eliminación de lo que había sido la presencia de los tesoros de la cultura occidental.
Casi no hay moda.
Casi ninguna joven lleva vestidos, blusas o faldas bonitas. Ser "bonita" parece bastante pasado de moda ahora mismo. Y lo "femenino" está totalmente descartado. La mayoría de las jóvenes a la moda llevan pantalones anchos y botas militares gruesas; hay muchos piercings. También hay un poco de dominatrix, con algunas jóvenes que llevan pantalones cortos diminutos y botas negras de cuero hasta el muslo. Las jóvenes de ahora se sientan, cuando llevan pantalones, con las piernas bien abiertas, y las imágenes de moda en las vallas publicitarias están llenas de modelos en esta pose. No soy mojigata, pero quizá soy anticuada, ya que mi abuela me enseñó que hacer esto no era propio de una dama, y encuentro la repetición de esta imagen —de mujeres jóvenes por todas partes mostradas con las piernas abiertas— degradante, en relación con la idea de lo femenino.
El miércoles tomé el metro hasta Harlem. Estaba bastante orgulloso de mí mismo, pues había dudado en volver a tomar el metro desde las consecuencias de "Desfinanciar a la Policía", uno de los movimientos más absurdos de la historia de Estados Unidos. Sin embargo, estaba nervioso.
El metro ya no tiene marcadores culturales occidentales que reconozca. Había paneles de "arte" financiados por la ciudad que mostraban un dragón chino rojo. Había un panel de "arte" en el que una niña tocando un instrumento parecía tener tres cuernos en la cabeza. Ya no había anuncios —al menos no en los vagones en los que viajé ni en las estaciones que vi— de exposiciones de museos o conciertos que abordaran nuestro pasado clásico occidental. Ni impresionistas ni Mozart. El Museo de Brooklyn tenía una variedad de exposiciones. Muchas me parecieron inquietantes o aleatorias. Otras eran críticas a la historia aceptada.
“En el ahora: género y nación en Europa”, arriba.
No pretendo ser un troglodita, pero solo una exposición —sobre el escultor renacentista Luca Della Robbia— hizo referencia a nuestra tradición artística o histórico-artística occidental. (Las exposiciones sobre diseño y salas de época, ambas más utilitarias que el arte en sí, se permitieron permanecer). Si eres un niño y vas de excursión al Museo de Brooklyn, literalmente no tendrás ni idea de cuál ha sido el legado artístico occidental, pero aprenderás que es malo.
Más tarde ese mismo día, una estación de metro por la que había pasado, Hoyt-Schermerhorn, fue escenario de un brutal tiroteo, en el que el tirador inicial resultó gravemente herido. Las redes sociales resonaron esa tarde con videos de neoyorquinos encogidos de miedo, algunos rezando, en el suelo del vagón del metro, mientras el tirador caminaba de un lado a otro. de seguridad para el hogar.
Al bajar del metro, al contemplar la calle 125, me sentí desorientado. La última vez que estuve aquí, en 2019, era una encrucijada urbana elegante y pulcra, llena de orgullo.
En aquella época, el dinero fluía a raudales a Harlem. Mucha gente adinerada se había mudado a la zona residencial y, aunque reconozco que la gentrificación puede tener sus pros y sus contras, el barrio era próspero; en muchas zonas, floreciente. Abrieron nuevos negocios; la "Restaurant Row", que alberga restaurantes legendarios de comida soul como Sylvia's y The Red Rooster, brillaba. El Centro Schomberg para la Investigación de la Cultura Negra exhibía documentales y exposiciones. La resplandeciente historia y cultura del Harlem de aquella época no se borraba, sino que se celebraba. La gente acudía en masa a Harlem desde toda la ciudad. because de la vitalidad de la cultura y de la notable historia de la zona.
Apenas podía creer lo que veía. Una docena de indigentes con aspecto atormentado, con complexiones esqueléticas y dientes separados como los de los adictos a la metanfetamina, deambulaban por la amplia acera, pidiendo dinero a todo el que salía del metro. Tenían la boca tan deformada y la mirada tan vidriosa que apenas podían hablar. El auge de la construcción prepandemia parecía haberse estancado. Las ventanas estaban tapiadas. Había basura y grafitis por todas partes. Más que nada, el ambiente, el orgullo, la exuberancia habían desaparecido, o al menos estaban muy atenuados.
Un viejo amigo de Brian y mío me recibió y fuimos a tomar algo a Sylvia's. Le comenté que la ciudad parecía destrozada.
“¿Roto de qué manera?” preguntó, genuinamente interesado.
¿Roto de qué manera? La pregunta sin respuesta.
De nueve millones de maneras.
Creo que si uno vive aquí día a día, el impactante declive de la ciudad no es tan evidente. Pero para mí, el cambio en la ciudad fue como ver a una querida amiga, que antes había sido hermosa, encantadora e ingeniosa, en una cama de hospital, con suero intravenoso, medio inconsciente.
Otra noche me encontré con otros dos viejos amigos de “los tiempos anteriores” para cenar en un restaurante mexicano en la Sexta Avenida, cerca de Canal Street.
Toda Canal Street, aquella vía comercial antaño irreprimible, había sido despojada de las pequeñas tiendas familiares, los restaurantes chinos y las joyerías baratas, y de las tiendas que vendían relojes y bolsos de imitación.
En 2021, observé cómo el Barrio Chino, hasta llegar a Canal Street, se vio sistemáticamente arrastrado a la quiebra o al colapso, con pequeños negocios cerrando uno tras otro, durante y debido a los confinamientos. Mi teléfono está lleno de fotos de tiendas cerradas que se vieron obligadas a cerrar tras verse obligadas a suspender sus operaciones durante ocho meses.
Sabía entonces, y escribí sobre ello en aquel momento, que esto seguramente resultaría ser una jugada inmobiliaria.
Los grandes promotores inmobiliarios nunca antes habían logrado hacerse con Chinatown —con sus propiedades inmobiliarias de primera calidad que estaban en manos de pequeños propietarios— porque la cultura y la comunidad locales y los pequeños negocios que sostenían a los pequeños propietarios habían sido demasiado fuertes.
Pero ahora, el área, cuadra tras cuadra, era como un tablero de ajedrez al que se le habían quitado intencionalmente sus piezas.
Lo que vi ahora era lo que sabía que eventualmente vería en 2021.
Escaparates nuevos y relucientes, con chaquetas de $400 y zapatos de $700, todos seleccionados e iluminados como esculturas. Pequeñas galerías de arte que venden obras de arte moderno de $12,000 a $25,000 a coleccionistas jóvenes, adinerados y modernos. Cadenas de tiendas de té de burbujas. Cadenas hoteleras.
Los grandes promotores por fin consiguieron lo que habían deseado durante tanto tiempo.
Mis dos amigos y yo nos acurrucamos en el luminoso interior amarillo del restaurante. Era un poco lúgubre y anticuado, con alegres carteles de viajes y guirnaldas de luces. Coincidimos en que era igual que en los "tiempos de antes".
Nos alegramos de tener juntos nuestros tacos de pescado y fajitas a buen precio. Los tres éramos refugiados en nuestra propia ciudad.
Estos dos habían sido aislados y exiliados por sus amigos, igual que yo por los míos, durante la pandemia. Ellos, al igual que yo, no estaban vacunados. Ellos, al igual que yo, habían intentado advertir a nuestros amigos y seres queridos sobre las vacunas, y por sus esfuerzos habían sido vilipendiados, avergonzados y despreciados. Los admiro muchísimo porque se mantuvieron constantes y pacientes, y se acercaron a todos —e incluso soportaron la experiencia del rechazo— con el corazón abierto y con amor.
Ahora los tres nos acercamos, las guirnaldas de luces creaban un brillo festivo a nuestro alrededor. En voz baja y urgente, nos pusimos al día; es decir, nos pusimos al día con las enfermedades y muertes de nuestro círculo extendido.
Un amigo tiene un trastorno neurológico. La hermana de otro amigo murió mientras dormía. La esposa de otro amigo murió de un infarto mientras corría. Un amigo tiene cáncer de páncreas. Una mujer más joven sufrió un pequeño derrame cerebral. (Algunos datos se han modificado para proteger la identidad).
Les describí una cena a la que había asistido hacía poco con personas altamente vacunadas, en la que tres de las doce personas presentes tenían temblores en las manos.
Al final, todos comentamos que nadie se había disculpado nunca por cómo nos habían tratado ni había dicho que teníamos razón. Pero coincidimos en que no necesitábamos las disculpas y que no queríamos tener razón.
Sólo queríamos que nuestros amigos estuvieran bien.
La muerte y la discapacidad nos rodeaban; descendían como la oscuridad alrededor de una fogata.
Al llegar a casa, pasé por delante de una tienda de cannabis recién inaugurada. En el exterior, hay anuncios caricaturescos, brillantes y deliciosos que ofrecen cannabis con malvaviscos y mantequilla de cacahuete, cannabis con frutas tropicales o cannabis Coco Crispy. Son exactamente iguales a los anuncios brillantes de cereales azucarados dirigidos a niños.
Justo cuando estaba pensando: “Esos anuncios de cannabis están dirigidos a los niños”, tres niños —que parecían tener unos trece años; dos niños y una niña— miraron a ambos lados, se pusieron de pie como si estuvieran a punto de hacer algo realmente genial, divertido y para adultos, y entraron.
Todavía me encanta esta ciudad. Me encanta.
No entiendo lo que está pasando.
Y aún así, yo también lo hago.
Hoy, en oración, le pregunté a Dios qué estaba pasando. Pensé que sería mejor ir directo al grano con mis preguntas.
¿Por qué el mal y el sufrimiento parecen estar por todas partes? ¿Cuánto durará esto?
De ese tiempo de oración, me llevé una comprensión o sensación (es imposible explicar cómo funciona la oración; ¿quién sabe cómo surgen estas ideas en nuestra mente?) de que realmente estamos viviendo "el tiempo de Satanás". Esa fue literalmente la frase que me vino a la mente.
Y entendí que “no hay salida sino a través”, que es una frase que a Brian le gusta usar cuando intenta describirme cómo es estar en combate.
Es una época de sombras. Literalmente, hay una sombra en el camino de la humanidad.
El Salmo 23:4 habla del “valle de sombra de muerte”; y aquí Al parecer, por fin lo estamos.
Es una época de cambios metafísicos y de enfermedades generalizadas, no sólo personales.
Es una época en la que se ha permitido que cosas que habitualmente se encuentran en las grietas de la experiencia humana, y cosas que, al menos metafóricamente, están encerradas bajo tierra, salgan a la luz, que caminen entre nosotros, que organicen instituciones como quieran, que gestionen los acontecimientos como deseen.
Tal vez los demonios realmente existan.
Tal vez los demonios siempre existieron: personas que vendían el cuerpo de sus semejantes, o traficaban con niños, o envenenaban a sus semejantes intencionalmente.
Tal vez siempre existieron demonios: gente que borraba y se burlaba de lo bello y noble en las obras de hombres y mujeres, o que invitaba a los niños a entrar en interiores seductores para drogar sus conciencias en crecimiento.
Tal vez la sombra de la muerte, junto con la luz, y tal vez estos demonios, junto con los humanos, siempre han estado aquí en esta dimensión con nosotros; junto a nosotros.
Tal vez en este momento, caminar por el Valle de la Sombra de la Muerte significa que simplemente se nos permite...
Para verlos como realmente son.
Reeditado del autor Substack
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