Los canadienses en el puente

Era un día gris y muy frío de enero, y todos los relojes daban las trece.

En la radio, el presentador estaba intimidando sobre las "escenas preocupantes" que se estaban extendiendo por las carreteras de la nación.

En el mundo real, mientras se detenía en uno de los muchos puentes sobrecargados que bordeaban la 401, la principal preocupación era dónde estacionar. Porque, de la nada, surgieron banderas hasta donde alcanzaba la vista.

Sí, incluso Toronto, la antigua capital del confinamiento de América del Norte, se había presentado para ver de qué se trataba todo este alboroto. 

Miles se alinearon en el puente, la acera y se derramaron por los terraplenes cubiertos de nieve hacia la carretera de abajo.

Estas no eran las personas que me dijeron que esperara. Esta no era la “pequeña minoría marginal” con “puntos de vista inaceptables” que nuestro Primer Ministro nos había dicho que temiéramos.

Había vacunados y no vacunados por igual; una verdadera diáspora de raza, edad y género.

Lo que vi ese día fueron canadienses desesperados por una conexión personal; dejar en el retrovisor dos años de poderosa psicología conductual y aislamiento; Canadienses rebosantes de algo parecido al orgullo nacional por primera vez en mucho tiempo.

En medio del jolgorio, los toques de bocina y la percusión de un círculo de tambores indígenas, decenas se deshicieron en lágrimas. La cantidad de humanidad abarrotada en un humilde paso elevado resultó ser abrumadora.

Entonces, el poderío del estado y su aparato de mensajería subsidiado rugieron furiosamente y cobraron vida. 

Ya sabes la puntuación. Para cuando el 'Convoy de la Libertad' llegó a Ottawa, ya se estaban moviendo ruedas de otro tipo.

Los 'expertos' advirtieron de una “insurrección” al estilo del 6 de enero. El Primer Ministro huyó de la ciudad, retirándose a los confines de su cabaña en Harrington Lake bajo la apariencia de una enfermedad que no poseía. Los periodistas marcaron sus posiciones narrativas temprano, antes de manifestarlas físicamente en Wellington Street, como cazadores que esperan en silencio en un refugio para ciervos en las primeras horas de la mañana. Cuando llegaron miles de personas para la protesta pacífica y el jolgorio general, su destino ya estaba sellado.

Dos banderas abominables atrajeron la mayor parte de la ira (una perteneciente a uno de los "agentes provocadores" más obvios en la breve historia de la indignación armada en las redes sociales), mientras que la torpe y lamentable decoración de la estatua de Terry Fox fue recibida con gritos de indignación. "¡profanación!" de una multitud a la que no le importaba expresar sus preocupaciones sobre las estatuas decapitadas y las iglesias en llamas menos de un año antes. 

En tiempo real, fuimos testigos de lo que sucede con un movimiento de protesta que no recibe el sello de aprobación de un gobierno. Los actores de mala fe siempre iban a subirse a la parte trasera de unos cuantos camiones de dieciocho ruedas resplandecientes con hojas de arce y banderas de "F*ck Trudeau", pero el guión ya estaba escrito. 

Nunca en la historia moderna Canadá ha sido testigo de la contabilidad forense de una protesta en tiempo real. No solo nos dijeron dónde bailaban y orinaban los bien bebidos, sino que los reporteros incluso estaban listos para vigilar sus hábitos de basura y reciclaje.

Si tuviera que creer las palabras y acciones de los medios canadienses, la difusión de la responsabilidad y los actos ciertamente vergonzosos nunca antes habían ocurrido en la historia de la protesta pública masiva.

Al caer la noche, los miles de canadienses que llegaron con signos de paz y que trajeron consigo un sentido renovado de esperanza de que podamos abrirnos camino a través de mandatos innegablemente no canadienses y la definición literal de extralimitación autoritaria fueron marcados con una letra escarlata. ¿Su gran vergüenza percibida? Elegir participar en un movimiento de protesta humanista, que siempre iba a llevar consigo las muchas debilidades e imperfecciones del hombre.

Un día después, cuando el Primer Ministro finalmente salió de un exilio totalmente innecesario, por supuesto optó por clavar el balón, en un esfuerzo transparente por incitar más miedo y división.

Dar algún crédito a esta protesta de base, que todavía está en curso y que no es ni explícitamente conservadora ni progresista, sería mostrar humildad y admitir la culpabilidad. Los momentos de enseñanza nunca son suyos. Son sólo para los pequeños, la clase trabajadora. Su racismo es siempre nuestros racismo. Corresponde a los proletarios “experimentar las cosas de manera diferente”.

Entonces, ¿dónde nos deja eso?

La respuesta, como era de esperar, no es nada buena.

Si las protestas de los trabajadores esenciales contra los mandatos del gobierno pueden responderse con la reclasificación de palabras, como "fascismo", ya no somos los canadienses progresistas que decimos ser.

Si estamos dispuestos a dejar que los gordos y felices entre nosotros pidan la incautación de los fondos de protesta y la intervención militar violenta contra los camioneros y los simpatizantes, solo porque encontramos que algunos de los participantes son particularmente "deplorables", ya no somos los canadienses progresistas que decimos ser.

Y si no estamos dispuestos a preguntar por qué mientras otras naciones más progresistas comienzan a construir rampas de salida permanentes de Covid, nuestro aparato gubernamental, el mismo que tiene vínculos preocupantes con el Partido Comunista de China, elige construir bio- autopistas de seguridad, bueno, entiendes el punto.

Si vamos a contarnos historias sobre el fingido apocalipsis de hoy, si vamos a abrazar lo peor de nuestros instintos más básicos y nuestra necesidad de juzgar y avergonzar como país, tal vez no sea mucho pedir. participar en la creación de mitos que son al menos aceptablemente canadienses en espíritu.

En lo personal, prefiero contar historias de esos canadienses en el puente; eligiendo estar presentes, unidos y, lo más importante, humanos, incluso en medio de todo ese gris y todo ese frío.