Me quedé en el ascensor esperando a que llegara a su destino y reflexioné sobre el tumultuoso viaje que condujo a mi padre a ser ingresado en cuidados paliativos. Aunque todos morimos, las últimas semanas han puesto de relieve esta realidad. La muerte es el destino final de todos, pero hablar de ella es casi un tabú. De hecho, la mayoría de la gente utiliza el eufemismo de “Passing” para referirse a la muerte. Es una parte de nuestra cultura que siempre me ha parecido inusual. “Passing” implica un estado transitorio que conduce a un destino, pero ¿dónde está el término?
Las puertas del ascensor se abrieron y revelaron una sala moderna con un diseño agradable y fácil de usar. Me llevé una grata sorpresa al pasar por una sala de estar funcional y una pequeña cocina. Fue alentador ver un intento de humanizar los pisos, a menudo austeros y estériles, que enfrentan los pacientes en la mayoría de los hospitales.
Encontré la habitación a la que habían trasladado a mi padre. Los intentos de humanizar la habitación eran evidentes. Sí, contenía una gran cantidad de dispositivos médicos, pero estaban rodeados de una decoración que recordaba más a una habitación de hotel con un gran televisor de pantalla plana incrustado en un mueble con vetas de madera. Después de un rato, una enfermera entró en la habitación para ver cómo estaba. La enfermera, y de hecho todo el personal, parecían amables y comprensivos con el propósito de esta sala, con una excepción: las mascarillas.
La justificación para el uso de mascarillas y EPI proporcionados por las enfermeras fue la prevalencia de Covid-19, presumiblemente a instancias de un burócrata sin rostro en la oficina central, ajeno a las consecuencias de sus acciones. Es difícil entender la justificación de un edicto de este tipo, ya que tanto las presentaciones como los ingresos hospitalarios fueron similares a los de la gripe estacional y menores que en enero, según el Informe de Vigilancia Respiratoria de Salud de Australia/NSW de junio de 2024.
Lo absurdo de la situación quedó a la vista de todos. Se trata de una sala de cuidados paliativos dentro de una sala de cuidados paliativos. El pronóstico de mi padre es definitivo. En cuestión de días o semanas, el tumor se apoderará más de sus órganos internos y lo conducirá a la otra vida.
Esto plantea la cuestión de cuáles deberían ser las prioridades de una persona que recibe cuidados paliativos. Nuestras prioridades como cuidadores principales son cumplir los deseos de mi padre y, al hacerlo, garantizar que tenga un tiempo de vida digno, cómodo y sin dolor.
Los anuncios de salud desde 2020 habían infundido miedo en mi padre. No necesitaba que le recordaran que había una amenaza existencial y omnipresente que se cernía sobre su vida como una parca que lo acechaba lascivamente. Los funcionarios de salud habían convencido a mi padre de que estaba destinado a morir si contraía la enfermedad. Su narrativa era tan poderosa que no creyó en el resultado positivo de su prueba en 2022. Se sentó a mirar el resultado durante días sin poder conciliar su nariz mocosa con las expectativas de un final brutal para su vida. Mucho después de que sus síntomas leves remitieran, el miedo permaneció. A menudo nos recordaba que debíamos mantenernos a salvo, sin poder articular racionalmente por qué estábamos en peligro, solo que era "peligroso ahí fuera".
Lo último que necesitaba era una dosis extra de miedo en ese momento de su vida.
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A última hora de la noche del 4 de junio, después de volver a casa después de ver a papá, recibí una llamada del hospital. Una voz del otro lado del teléfono me dijo que mi padre tenía fiebre alta. ¿Elevado? Pensé. Estaba con él y no me había dado cuenta de nada. La voz continuó: “También le hicimos la prueba de Covid y dio positivo”. Es cierto que me acababa de despertar de mi letargo y todavía estaba somnoliento, pero mi respuesta inmediata fue: “¿Por qué le hiciste la prueba?”. “Lo sé, solo estaba siguiendo el procedimiento”, fue la respuesta.
Este episodio ilustra la inutilidad de usar mascarillas en entornos médicos para protegerse del virus. Los empleados del hospital llevaban mascarillas, pero mi padre contrajo lo que le habían dicho que era una sentencia de muerte.
No presentaba síntomas detectables. Si tenía fiebre, era tan leve que no la notaba cuando le sujetaba la mano o el brazo o le daba palmaditas en la frente. Su única lesión fue una hemorragia nasal de tres días causada por la prueba RAT. Esto le causaba malestar y molestias, ya que estornudaba regularmente para expulsar los coágulos de sangre que se habían formado.
Pero a papá lo habían juzgado indigno de permanecer libre de Covid y su castigo fue estar confinado en una celda cerrada con visitas restringidas del personal, que se vio obligado a ponerse una bata, mascarilla, protector, delantal y guantes antes de abrir la puerta. El tiempo y el esfuerzo extra que les quitaron a sus tareas debieron ser significativos.
Por el pecado de haber dado positivo, papá debía cumplir su castigo en aislamiento, en su habitación que había sido transformada en celda de aislamiento. Su puerta permanecía sellada al mundo exterior y no se respondía a tiempo a las necesidades de higiene, dolor y salud de mi padre. El resultado predecible de seguir órdenes.
El equipo de protección personal completo creó una situación ridícula en la que mi padre, que es parcialmente sordo, no podía entender lo que le decían. La enfermera realizaba una intrincada pantomima kabuki para comunicarse con él, pero en ausencia de un lenguaje claro y de expresiones faciales, no servía de nada. Su estado mental complaciente hacía que asintiera con la cabeza en señal de acuerdo con cada pregunta o gesto implícito. Uno se pregunta qué había acordado cuando no había una persona sin mascarilla presente para proporcionarle la traducción.
El 7 de junio, cuando abrí la puerta de la celda de mi padre, me encontré con un olor a excrementos. La habitación estaba oscura y el aire estaba estancado, con las ventanas selladas. Dejé la puerta de su celda parcialmente entreabierta para favorecer la circulación del aire. Sólo Dios sabe cuánto tiempo había estado mi padre en esas condiciones. En cuestión de segundos, entró una enfermera enmascarada, resplandeciente, con una armería de plástico que recordaba a un soldado de asalto, insistiendo en que la tumba debía permanecer sellada. Uno se pregunta si el miembro del personal fue capaz de proporcionar atención con la misma eficiencia con la que ejecutó las órdenes draconianas de que la escena podría haberse evitado y el paciente podría permanecer cómodo y libre del hedor reinante.
Después de un breve enfrentamiento, la enfermera aceptó regresar con ayuda. Mi paciencia se puso a prueba, pero creí que era lo correcto. Dos enfermeras regresaron con todo el equipo de protección personal unos treinta minutos después, se disculparon por el estado de la habitación y se dispusieron a rectificar la situación.
El 10 de junio, abrí la puerta de la habitación de mi padre y lo encontré en una habitación oscura y estancada. Su frágil cuerpo se había contorsionado, dejándolo de lado con la cabeza torcida hacia la izquierda y mirando fijamente las barandillas de seguridad, blancas y rígidas, que constituían el límite de su visión. Las luces en sus ojos eran tan tenues como la habitación. La macabra escena estaba tan desprovista de humanidad como las indiferentes paredes de hormigón de su celda de seguridad. Sólo Dios sabe cuánto tiempo había permanecido en esa posición. Para aumentar la tragedia de la escena, mi esposa y mis hijos, que habían pasado incontables horas cuidando amorosamente a mi padre, habían estado ansiosos de acompañarme en esta visita.
Desesperada por evitar un posible trauma, convencí a mi padre con un tono de voz bajo y positivo y lo ayudé a corregir su posición. No sé cómo los acontecimientos afectaron a mi familia, pero se negaron a dejar que las circunstancias determinaran su respuesta. Aportaron una luz muy necesaria a la habitación, hablándole a papá en un tono positivo y alentador. El efecto fue inmediato. Sus ojos apagados cobraron vida y su humanidad comenzó a regresar.
El 13 de junio falleció mi padre. Mi hermano estaba a su lado cuando murió. A diferencia de muchos otros en los últimos cuatro años, mi padre no murió solo, sino que falleció sabiendo que sus seres queridos estaban allí. Agradezco la lealtad, la dedicación y el amor de mi hermano para garantizar que se produjera un contacto personal. Uno se pregunta cuánto tiempo habría permanecido allí sin ser descubierto si las circunstancias hubieran sido diferentes. Llegué en menos de una hora. La puerta todavía estaba sellada. La abrí y entré; en cuestión de segundos, una enfermera pasó y volvió a sellar la habitación. Estaba muerto, lo sabían, pero su imperativo era mantener la integridad de su celda. Parecía que no se les ocurría pensar en lo absurdo de su acción, pero uno se pregunta por qué no pudieron canalizar tanto celo en la atención al paciente.
Algún tiempo después recibimos el certificado de defunción. La primera causa de muerte que figuraba era adenocarcinoma de páncreas metastásico, cáncer, y la segunda causa era Covid-19. Debe haber sido un descuido no incluir los efectos de la prueba RAT que le causaron mucho más malestar, agitación y mala salud. En un último acto indigno por parte de Salud Pública, la vida y la muerte dignas de mi padre se utilizaron como una estadística para apoyar una narrativa deshonesta.
No cabe duda de que es necesario replantear el funcionamiento de nuestros sistemas de salud. Invertimos mucho y esperamos que estén a nuestro servicio, pero, de algún modo, somos nosotros los que nos hemos convertido en sus sirvientes.
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