La semana pasada, celebramos nuestra cena mensual del Brownstone Institute Supper Club en Sovereignty Ranch. Nuestra oradora invitada fue Mikki Willis, productora de Plandemico, El Gran Despertar (Plandemic 3), y otras películas que se convirtieron en referentes para millones de personas que intentaban comprender la era de la Covid-19.
Esperaba que la conversación se centrara en la salud pública, la censura y las preguntas que muchos aún tienen sobre aquellos años. Y así fue. Pero lo que más me impactó tuvo muy poco que ver con la ciencia, la política o las políticas públicas. Fue una conversación sobre el perdón.
Mikki habló con franqueza sobre las amistades perdidas durante la pandemia, el dolor de ser incomprendido y la realidad de que muchas de las disculpas esperadas nunca llegaron. Hubo momentos en que la emoción le hizo un nudo en la garganta al recordar a las personas que alguna vez amó y en las que confió. El dolor aún era visible, pero también lo era la paz que había surgido al negarse a cargar con ese dolor para siempre.
Una de las ideas más poderosas que compartió fue que lo que da profundidad a una imagen bidimensional es la sombra. Sin sombra no hay contraste, y sin contraste no hay profundidad. Lo mismo ocurre en la vida. Los momentos difíciles, las traiciones, las pérdidas y las decepciones crean la profundidad que nos permite apreciar la imagen completa. Pero no podemos permitir que las sombras lo definan todo. Si nos centramos solo en la oscuridad, perdemos de vista la belleza, el crecimiento, la sabiduría y el propósito que coexisten con ella.
Esa idea me impactó más de lo que esperaba.
En parte, porque vi cómo mi hermano y Mikki se distanciaron durante la pandemia de COVID-19, una amistad que finalmente se superó. Ver a dos personas reencontrarse después de que el tiempo y la distancia los separaran es conmovedor. Es un recordatorio de que las relaciones pueden sobrevivir incluso a desacuerdos serios si ambas personas están dispuestas a esforzarse.
Pero la conversación tocó algo aún más profundo en mí.
Durante la pandemia de Covid-19, vi desaparecer negocios que había construido durante años. Vi cómo se esfumaba mi patrimonio. Vi cómo planes en los que había trabajado durante décadas se derrumbaban en cuestión de meses. Como muchos emprendedores, no solo perdía ingresos. Veía cómo se desvanecían partes del trabajo de toda mi vida.
Puedo perdonarlo. De hecho, creo que debo hacerlo. Guardar rencor para siempre es una prisión. En algún momento, pesa más sobre quien lo guarda que sobre quien lo provocó.
Al mismo tiempo, el perdón y la responsabilidad no son lo mismo, y creo que nos hacemos un flaco favor cuando pretendemos que lo son.
No quiero seguir adelante como si nada hubiera pasado. No quiero fingir que no se destruyeron negocios, que no se perjudicó a los niños, que no se separaron familias y que no se restringieron los derechos fundamentales. No quiero que decidamos colectivamente que, por haber transcurrido suficiente tiempo, las cuestiones ya no importan.
Eso es lo que no es el perdón.
No se trata de olvidar. No se trata de fingir que la herida nunca existió. No se trata de aceptar que lo sucedido fue aceptable. El perdón es la decisión de no permitir que la herida defina el resto de tu vida. La responsabilidad, en cambio, es la voluntad de examinar honestamente lo sucedido para no repetir los mismos errores.
Necesitamos ambas cosas. Sin perdón, permanecemos atrapados en la amargura. Sin rendición de cuentas, garantizamos que la historia se repita.
Estoy profundamente agradecido por lo que Mikki Willis aportó al mundo durante la pandemia de Covid-19. Sus películas infundieron en muchas personas el valor para cuestionar, en un momento en que hacerlo conllevaba consecuencias sociales y profesionales reales. Independientemente de si se compartían o no todas sus conclusiones, contribuyó a crear un espacio para conversaciones que las instituciones poderosas a menudo parecían reacias a entablar.
Sin embargo, lo que más me inspiró la semana pasada no fue lo que hizo durante la pandemia de Covid-19, sino en quién se ha convertido desde entonces. Su disposición a perdonar, su voluntad de seguir buscando la verdad sin dejarse consumir por la ira y su disposición a seguir presente y animando a otros a hacer lo mismo me parecieron tan importantes como las propias películas.
Una de sus películas se llamaba El gran despertarMientras lo escuchaba hablar, me encontré pensando que tal vez el despertar nunca tuvo que ver únicamente con el gobierno, los medios de comunicación, la medicina o las políticas públicas. Tal vez el despertar más profundo sea personal.
Cada adversidad que experimentamos puede convertirse en una herida que nos marcará para siempre o en una lección que nos transformará. Cada traición puede hacernos más pequeños o más sabios. Cada pérdida puede convertirse en una excusa para el resentimiento permanente o en el motor de un futuro mejor.
Una de las cosas que Mikki nos recordó es que lo que consideramos un suceso ajeno puede convertirse en nuestra fuerza. Puede convertirse en nuestra motivación. Puede convertirse en aquello que nos impulsa hacia una fe más profunda, comunidades más fuertes, mayor valentía y una comprensión más clara de lo que realmente importa.
Las sombras son reales. Siempre lo serán. Pero no lo son todo. Si permitimos que existan, renunciamos a los valiosos conocimientos que vinieron a enseñarnos.
Para mí, esa fue la lección de la noche. Di la verdad sobre lo que pasó. No dejes que el resentimiento te consuma. Perdona no solo a quienes te lastimaron, sino también a ti mismo. Exige responsabilidad cuando sea necesario. Y al día siguiente, levántate y sigue adelante.
No podemos elegir todas las sombras que entran en nuestras vidas. Pero sí podemos elegir qué hacemos con ellas. Podemos pasar el resto de nuestra vida contemplando la oscuridad, o podemos usarla para darle profundidad a la imagen.
Eso me recuerda mucho a un despertar.
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