“Recuerdo cuando viernes significaba algo”, dijo el hombre desaliñado en el autobús.
La pobreza dependiente tiene un ritmo.
Usted sabe que el supermercado estará ocupado el primer día del mes porque es cuando se recargan las tarjetas de cupones para alimentos.
Los fines de semana festivos no son un respiro sino un inconveniente porque las oficinas gubernamentales de las que depende están cerradas.
Sabes que tienes que dedicar más tiempo a hacer recados y conoces el horario del autobús.
Sabes que te tratan como a un cliente molesto, nunca como un cliente valioso, vayas donde vayas y lo aceptas hasta que ya no puedes más y luego te etiquetan como un problema y pones en peligro lo poco que tienes.
Ya sabes de formularios y ventanilla tres y de empezar a llamar a los servicios sociales una hora antes de que abran a las 8 de la mañana, de no molestarte en llamar después de las 9 de la mañana y de no llamar nunca un miércoles cuando están cerrados.
Es un ritmo lento y constante, día tras día interrumpido sólo por un caos familiar ocasional, una emergencia médica o la fugaz dicha del olvido. Se convierte en un cómodo latido entumecedor, una existencia mimada que se drena gota a gota, imperceptiblemente a menos que mires muy de cerca y ya no puedas afrontar hacer nada por el estilo.
La vida se convierte en un colador que no se puede tapar ni desechar, sólo inclinarse de un lado a otro para conservar algo (sólo una gota) propio.
“Recuerdo cuando la verdad solía significar algo”, dijo el hombre desanimado en el autobús.
La censura tiene un ritmo.
Sabes lo que quieres decir, pero siempre haces una pausa extra antes de decir algo, incluso entre amigos.
Sabes que todo lo que te dicen es probablemente una mentira, probablemente intencional, pero tal vez más adelante descubras la verdad.
Sabes que estás perdiendo, latido a latido, la capacidad de confiar en cualquier persona, en cualquier cosa.
Sabes que si te atreves a plantear la pregunta, a preguntar abiertamente si algo ha cambiado, serás rechazado y sabes que no te mirarán a los ojos cuando te digan que estás delirando.
El gobierno destinado a proteger a la sociedad y las escuelas destinadas a educar a la sociedad y las fundaciones destinadas a servir a la sociedad ya no lo hacen. Sabes que tal vez nunca lo hicieron realmente, nunca estuvieron a la altura de sus objetivos, pero sabes que ahora solo se sirven a sí mismos y a sus aliados y señores supremos, sin dejarte pensar en nada por el estilo.
Ustedes saben que el flujo tan libre como sea posible de ideas e información de un lado a otro entre las personas ha sido la base del progreso, ha puesto patas arriba lo terrible y lo malo, ha conducido a una cultura genuinamente mejor y sin límites, y es el núcleo del idea de una sociedad libre.
Y ves que eso se desliza hacia el ritmo omnipresente y empiezas a preguntarte si realmente el problema eres tú, que no entiendes las necesidades y beneficios colectivos de una sociedad que está dirigida sin problemas por aquellos que pueden tener la mejor idea, que nadar aguas arriba contra el silencio impuesto es contraproducente.
Y empiezas a cansarte y a preguntarte por qué te molestas en el esfuerzo infructuoso de aferrarte incluso a la más mínima parte de la verdad y te detienes por un momento y todo empieza a ser mucho más fácil.
Y esa facilidad marca el ritmo que viene y comienzas a defender reflexivamente el nuevo ritmo calmante, el fondo simple y reconfortante, el zumbido ligeramente pulsante que está ahí para mantenerte en estasis subjetiva.
En ocasiones sientes un tic, un clic, un tirón en el zumbido y recuerdas muy brevemente que la carroza viene con un sacrificio, un sacrificio de algo que eventualmente olvidarás, si los censores hacen bien su trabajo.
“Recuerdo cuando quise decir algo”, dijo el hombre desechable en el autobús.
La pandemia tenía un ritmo.
Era un ritmo de la nada, una mezcla de día tras día.
Era un ritmo desprendido del tiempo, un metrónomo de permanecer dentro, hacer clic, permanecer dentro, permanecer asustado.
La información disponible se diseñó para crear una obediencia inestable, un estado de agotamiento nervioso despierto que alimentaba el ritmo mismo.
El ritmo cambió ligeramente con el tiempo a medida que se hacían concesiones humanas, a cambio de sumisiones.
¿Máscara puesta, máscara quitada, permitido reunirse, no permitido hablar, aventurarse, permanecer fuera? Quizás más tarde… ya veremos.
Disparado, ¿todo está mejor? Otro trago…otro trago…quizá ahora puedas volver a establecer tu propio ritmo. Solo recuerda decir gracias, recordar que fuiste salvado por aquellos de nosotros que marcamos el ritmo, no gracias a aquellos que se quedaron peligrosamente fuera de ritmo.
Y podemos hacer que el ritmo vuelva cuando sea más conveniente para su regreso.
Tic, tac, tic, tac…
La pandemia fue el ritmo de la dependencia.
La pandemia fue el ritmo de la censura.
Y será el ritmo del futuro.
A no ser que...
We recordar que we están destinados a hacer algo.
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